No instante em que pousou as mãos no volante soube que aquela era a máquina que o iria acompanhar na morte. Qual pássaro metálico a rasgar o céu da noite.

One day we'll meet again. À volta de uma mesa improvisada num quintal polvilhado de sol e sombra. Vinho e azeite sobre a mesa. Ameijoas e pão alentejano. Um dia que dura para sempre. Trocamos charros e bebemos e comemos até termos de fumar para podermos beber e comer mais. A tarde vai cair, o sol vai-se pôr, e os cães dos vizinhos vão ladrar ao ouvir as nossas gargalhadas. À noite o sol emana dos nossos olhos satisfeitos e carinhosos. Eu vou insultar as vossas mães e vocês vão tentar insultar a minha (sem efeito, claro). Alguém liga um rádio velho e ouvimos passar o trem das onze. Cantamos e dançamos e trocamos de pares. Bebemos e fumamos mais. Cheio de amor, eu vou estar quase a chorar e vou-me conter. Em vez disso vou rir, um pouco tímido. Levantar os olhos e ver esse espectáculo fenomenal que são os meus amigos à conversa. Vou percorrer os meus olhos calmamente por cada um e guardar uma fotografia no meu peito. Alguém vai dar, sem querer, uma cotovelada num copo e ele vai-se partir no chão, depois vamos partir mais uns, bebê-los de shot e atirá-los para trás das costas. Os meus olhos vão ficar pesados, os meus músculos cansados. Vou fazer a minha cama no burburinho das vossas palavras e adormecer em casa.

- A 2ª Despedida de Maria -

Nebolusidade, 100%. Tudo como sempre. Talvez uma vibração mais eléctrica quando os olhares se cruzam... mas pouco mais.
Lenta, mas implacávelmente, o grande nó apodera-se do meu peito. Metal fundido, lava, preenchem todo o meu interior. Um último beijinho, um abraço, e uma última troca de olhares. Ela afasta-se com os seus passinhos silenciosos, tão feia quanto a beleza pode ser. Sai de campo.
Enquanto calço as luvas surgem lágrimas. Naaa. Sim, lágrimas. Monto-me na mota. Não pega. Sorrio. Puxo-a até ao cimo da rua e tento pegá-la de empurrão. Tento a primeira, a segunda, a terceira e... Ah! Ruído!
Neste momento, só uma coisa podia ser feita. A estrada do Guincho. A fundo.
Mar revolto, chuva, vento. A rebentação contra as rochas cria monstros, deuses, gente.
Lágrimas de velocidade, ultrapassagens.
Cascais. Deixo a mota e compro uma cerveja. Sigo até à praia debaixo do toque indiferente da chuva. Fumo e bebo a minha cerveja até ao último pedaço de espuma.
Aparecem três miúdas de bicicleta (treze, catorze anos) e param ao meu lado. Riem-se e apontam para as vagas que reconstroem a praia. Uma aproxima-se e pede-me lume.
Meio envergonhada, luta com o vento para tentar manter acesa a pequena chama do isqueiro só até incendiar a ponta do cigarro.
As gaivotas, às dezenas, planam sobre nós. Ao fundo, a linha indefinida do horizonte.

THE BOOK OF STUFF

Não percebo se é A felicidade a inundar-me totalmente ou só a carícia de um coração partido para sempre.
Há uma sensação nas minhas costas, os meus olhos, sempre perto das lágrimas, beijam a tua solidão.
Vazio. Tão bonito.
Amanhece e anoitece e o amor derrete-me por dentro, queimadura constante de peluche que atormenta e alimenta os meus sentidos.
Vento nos teus cabelos, sol nos teus olhos e a minha mão nas tuas pernas. Apanhamos boleia do mundo, duas silhuetas quentes, vindos do nada, feitos de nada, quentes. No toque das mãos, no sangue das veias, o mel mais raro, mais frágil e passageiro. Forte e quente.
Palavras que são frames de uma viagem.
Como eu queria guardar esta caricia para sempre. Todas as caricias para sempre. No torpor, a minha mão ainda faz menção de agarrar o momento, mas o prazer percorre de novo o meu corpo.
Tenho de te dizer que te amo, tenho de vos dizer que vos amo. Tens de perceber que é tanto, tanto, que quase impossível continuar a viver. A sério, muito. Sabe tão bem. Mais um instante, só mais um instante juntos antes de enfrentarmos cada um as suas tempestades e furacões. Mais um cigarro.

Mais um desenho de mim.
Adamastor, Lx, Outubro de 2010.

O céu derrete-se lentamente de nenhuma cor definida para outra que há de sempre estar a vir.
Eu tento justificar-me, fico perplexo, dorido com os meus próprios actos.
Nada disso interessa.
Não vou correr mais, procurar palavras para os meus instintos que me façam bom aos vossos olhos. Não vou, só porque a complexidade dos meus defeitos me ia dar trabalho a mais.
Este aqui sou eu, hoje. Sozinho e elevado no grande amor, pronto para te matar ou para te abraçar e chamar de amigo.
A caneta escorrega com suavidade no papel, como a cerveja na minha garganta. À perfeição, deixo-a de lado, olho-a com ternura.
O português suave de braço dado com um monstro acaricia o mundo com o vento do seu pestanejar.

Foi durante o acto do amor que a ideia caiu em mim.
Tinha andado a a viver como se ainda não tivesse saído de uma parque infantil, a fazer de conta que não ia haver outro dia.
Não há mesmo.
A guerra não está aí à porta, ela já começou. Há que arranjar armas, muitas armas, e uma quantidade de munições que seja suficiente para acabar, pelo menos, com uma pequena população.
Mais dia, menos dia, vamos ter todos de fugir para o campo, ocupar terra, plantar, criar animais, reproduzir para aumentar os números do nosso clã e lutar. E nem penses que eu não vou ser o mais apto. Todos os dias vamos ter de lutar. O sangue dos nossos inimigos vai fazer parte do quotidiano e às vezes, das nossas refeições. Será que o teu estômago vai fraquejar?

A vida é uma merda, mas não te preocupes, é passageira.