CADERNOS DO FIM DO MUNDO


Eu já estava em Portugal há algum tempo, preso por um par de pernas altas e magrinhas. Naquele dia, estava com mais vontade de ficar a conhecer o mundo no quarto, do que de me ir meter no meio de uma multidão, mas a Skinny Legs queria ir aonde estava a animação. E porque não? Tomámos o pequeno-almoço, bebemos um café preguiçoso, e descemos até à manifestação que ia haver na baixa de Lisboa.
A coisa tinha nascido como um protesto contra um esquema de trabalho ao estilo medieval que existia na altura, basicamente, metade do ordenado que cada um fazia, ia para o governo. Mas por algum acaso cósmico, ou simplesmente como no jogo do telefone estragado que se fazia na primária, a coisa foi crescendo até se tornar numa manifestação geral de descontentamento pelo estado das coisas.
O Marquês e a Baixa estavam apinhados de gente. Não daqueles que já estás à espera de encontrar em manifestações, velhos sindicalistas ou putos neo-trotskistas-pós-freaks. Era gente, mesmo “daquela”, “normal”. Dos que nunca foram a manifestação e que, provavelmente, poucas vezes votaram. Era uma multidão realmente expressiva do que Portugal era na altura.
Pessoalmente, eu podia ter todas as razões para me identificar com tudo aquilo. Era daquela geração, tinha nascido no mesmo país, e vivia no mesmo mundo. Mas quando se é uma personagem de banda desenhada, como eu sou, tem-se a tendência para criar um afastamento dos assuntos dos outros humanos. Podes ter simpatia e carinho pelos seus problemas, mas não aquela urgência cega, que faz um tipo juntar-se a uma multidão para sentir que o mundo o ouve melhor.
Rapidamente, começámos a beber. Afinal, nós éramos daquela geração. Desde cedo criámos o bonito hábito de beber e festejar onde quer que houvesse musica e um aglomerado de pessoas. Fomos a geração mais qualificada daquele país. Mais qualificada para trabalhar, e mais qualificada para viver. Usámos com arte a globalização dos prazeres do mundo. Qualquer gajo do meu tempo, no sítio onde eu cresci, sabia apanhar uma boa bezana, dar uma boa foda, ou como passar tempo à volta de uma piscina. Qualquer gajo do meu tempo, no sítio onde eu cresci, conduzia um carro, dava-se bem com a mãe e conhecia pelo menos um traficante regular.
Havia ali coisas bonitas a acontecer, esboços ténues do que poderia ser a revolução mais bonita da história dos homens. Esboços porque o som dos tambores e os passos de dança não andavam em direcção a um objectivo. Foi como se a manifestação fosse um fim em si, e a sensação de dever cumprido chegasse durante o telejornal, com as imagens da multidão na televisão e a certeza de ter estado lá. Durante quase todo o tempo, como um chumbo nos pés que me dificultava a dança (ouvia-se boa música por ali) havia a consciência de uma peça essencial solta na engrenagem de tudo aquilo. Era como se uma geração inteira, um pais inteiro, estivesse a tentar queixar-se a Deus, através da televisão.
Alguns acharam que fazia sentido comparar aquela tarde a revoluções anteriores ou às revoluções de Jasmim, que estavam a acontecer naquela altura no Médio Oriente. Mas eu tinha estado lá, no Egipto e na Tunísia, e lá as pessoas sabiam que estavam a trabalhar em direcção a algo, a um país novo. Na manifestação em Portugal, caminharam em direcção ao Rossio e deram duas voltas à praça.
Entretanto encontrámos uma amiga que tinha um polaco a dormir no sofá. A animação estava no fim, as nossas pernas estavam cansadas e já não havia música. Pusemo-nos a andar em direcção a comida. O polaco vestia-se de uma maneira insólita, definida pela Skinny Legs como Indie Pedófilo. Primeiro estava só calado sorrindo-me com uma cumplicidade estranha se eu cruzasse o olhar com ele, depois, ao jantar começou a abrir-se: Que viajava a estudar filosofia e arte, e que estava a escrever uma peça de teatro homo erótica que metia gajos a esfregarem-se em chantilly. Não apanhei muito mais porque estava cheio de fome e o arroz de polvo tinha acabado de chegar. Daí seguimos para o bairro. Fomos dar a um bar onde uns brasileiros estavam a tocar um samba levezinho. Gastei seis euros em meio litro de mojito e pus-me a dançar “Vai, meu irmão /pega esse avião”.
O polaco estava mais interessado em mim do que nas miúdas, e abanava o peito e os ombros a dançar como uma gaja no Mardi Gras a tentar chocalhar ao máximo as mamas. A nossa amiga, que no inicio parecia colada ao chão e ao balcão, começou a relaxar a sorrir e a dançar. A Skinny Legs dançava devagarinho. Podia ficar para sempre só a olhar, se não soubesse que um dia vou morrer. “O malandro / Na dureza / Senta à mesa / Do café / Bebe um gole / De cachaça /Acha graça / E dá no pé”.
Agora já não havia chumbo nos pés.

Energia pura.
Pulsão, bomba de sangue, passo de dança universal de vontade quente.

HIROSHIMA NO CAIS DO SODRÉ

Cascais. Marginal. Cais do Sodré.

"No instante em que pousou as mãos no volante soube que aquela era a máquina que o iria acompanhar na morte. Qual pássaro metálico a rasgar o céu da noite."

O grito do metal a desfazer-se em ácido.
Passos na calçada molhada, espelho de néons
Sacos de lixo empilhados e ratos.

Yes, we've decided to kill it. A long time ago.

Risos de miúdas. Giras, frescas
Promessas de manhãs leves polvilhadas com pequenas nuvens.
Putas velhas, mais desejosas do que as novas.

Alô Mundo, daqui pessoa X, fechada num crâneo,
Corpo bêbado a dançar no Cais do Sodré.

Vamos fazer tudo
Inventamos uma desculpa amanhã
Mais um copo e eu estou pronto para dançar!
Juro!

Aquele senhor tem um bigode
Aquela menina tem collants
Aquela senhora tem um anão enfiado na cona

não me interessa se sou o caco mais triste da redondezas
o meu peito está cheio de qualquer coisa
Sou espectacular a cada passo
Tudo brilha, até a espera brilha
Reparem.

Curte, olha eu a lambuzar-me nos teus sonhos,
a destruí-los, a espezinhá-los,
a torturá-los para me entreter

É hoje ou nunca
Que alguém nos salve de sermos nós próprios
Foda-se, onde é que tu me trouxeste?
Que malformação mental é que estas pessoas têm em comum?

Gajo de casaco de cabedal, bigode e óculos de massa à antiga
Mostra-me o teu reino
Leva-me a essa festa privada
A essa varanda limpa e perfeitamente decorada.
Mais um copo partido,
mais um acto falhado,
e a satisfação de o fazer como se não houvesse amanhã

Evitar o espelho retrovisor
O demónio está sempre lá, a olhar-me
bem atrás do meu olho direito

Dreams, purity and love
Who the fuck gives a dam'

Pressinto o enjoo de amnhã
e bebo mais, rapidamente
antes que venha já hoje.

It's a strange one, this life of ours.
Ondas de som fazem música, olhos e sangue fazem espaço aberto colorido.
Noite, Cabo da Roca. O ruído do mar contra a falésia é ensurdecedor. A luz do farol rasga a escuridão do céu e o silêncio da terra.
Beijos debaixo de um capuz fustigado pelo vento. Ao longe, uma tempestade de trovões. O coração dela bate mais rápido, com o medo. Cada linha de electricidade de um relâmpago é como se eu lhe passasse a mão entre as pernas. Aperta as pernas e contorce o peito. Ri-se nervosa quase inconsciente do medo e do desejo que a assaltam.
-Não tens medo?
Demorei um pouco a responder.
-Não, agora não.

No instante em que pousou as mãos no volante soube que aquela era a máquina que o iria acompanhar na morte. Qual pássaro metálico a rasgar o céu da noite.

One day we'll meet again. À volta de uma mesa improvisada num quintal polvilhado de sol e sombra. Vinho e azeite sobre a mesa. Ameijoas e pão alentejano. Um dia que dura para sempre. Trocamos charros e bebemos e comemos até termos de fumar para podermos beber e comer mais. A tarde vai cair, o sol vai-se pôr, e os cães dos vizinhos vão ladrar ao ouvir as nossas gargalhadas. À noite o sol emana dos nossos olhos satisfeitos e carinhosos. Eu vou insultar as vossas mães e vocês vão tentar insultar a minha (sem efeito, claro). Alguém liga um rádio velho e ouvimos passar o trem das onze. Cantamos e dançamos e trocamos de pares. Bebemos e fumamos mais. Cheio de amor, eu vou estar quase a chorar e vou-me conter. Em vez disso vou rir, um pouco tímido. Levantar os olhos e ver esse espectáculo fenomenal que são os meus amigos à conversa. Vou percorrer os meus olhos calmamente por cada um e guardar uma fotografia no meu peito. Alguém vai dar, sem querer, uma cotovelada num copo e ele vai-se partir no chão, depois vamos partir mais uns, bebê-los de shot e atirá-los para trás das costas. Os meus olhos vão ficar pesados, os meus músculos cansados. Vou fazer a minha cama no burburinho das vossas palavras e adormecer em casa.

- A 2ª Despedida de Maria -

Nebolusidade, 100%. Tudo como sempre. Talvez uma vibração mais eléctrica quando os olhares se cruzam... mas pouco mais.
Lenta, mas implacávelmente, o grande nó apodera-se do meu peito. Metal fundido, lava, preenchem todo o meu interior. Um último beijinho, um abraço, e uma última troca de olhares. Ela afasta-se com os seus passinhos silenciosos, tão feia quanto a beleza pode ser. Sai de campo.
Enquanto calço as luvas surgem lágrimas. Naaa. Sim, lágrimas. Monto-me na mota. Não pega. Sorrio. Puxo-a até ao cimo da rua e tento pegá-la de empurrão. Tento a primeira, a segunda, a terceira e... Ah! Ruído!
Neste momento, só uma coisa podia ser feita. A estrada do Guincho. A fundo.
Mar revolto, chuva, vento. A rebentação contra as rochas cria monstros, deuses, gente.
Lágrimas de velocidade, ultrapassagens.
Cascais. Deixo a mota e compro uma cerveja. Sigo até à praia debaixo do toque indiferente da chuva. Fumo e bebo a minha cerveja até ao último pedaço de espuma.
Aparecem três miúdas de bicicleta (treze, catorze anos) e param ao meu lado. Riem-se e apontam para as vagas que reconstroem a praia. Uma aproxima-se e pede-me lume.
Meio envergonhada, luta com o vento para tentar manter acesa a pequena chama do isqueiro só até incendiar a ponta do cigarro.
As gaivotas, às dezenas, planam sobre nós. Ao fundo, a linha indefinida do horizonte.