Mais um desenho de mim.
Adamastor, Lx, Outubro de 2010.
O céu derrete-se lentamente de nenhuma cor definida para outra que há de sempre estar a vir.
Eu tento justificar-me, fico perplexo, dorido com os meus próprios actos.
Nada disso interessa.
Não vou correr mais, procurar palavras para os meus instintos que me façam bom aos vossos olhos. Não vou, só porque a complexidade dos meus defeitos me ia dar trabalho a mais.
Este aqui sou eu, hoje. Sozinho e elevado no grande amor, pronto para te matar ou para te abraçar e chamar de amigo.
A caneta escorrega com suavidade no papel, como a cerveja na minha garganta. À perfeição, deixo-a de lado, olho-a com ternura.
O português suave de braço dado com um monstro acaricia o mundo com o vento do seu pestanejar.
26.10.10
21.10.10
Foi durante o acto do amor que a ideia caiu em mim.
Tinha andado a a viver como se ainda não tivesse saído de uma parque infantil, a fazer de conta que não ia haver outro dia.
Não há mesmo.
A guerra não está aí à porta, ela já começou. Há que arranjar armas, muitas armas, e uma quantidade de munições que seja suficiente para acabar, pelo menos, com uma pequena população.
Mais dia, menos dia, vamos ter todos de fugir para o campo, ocupar terra, plantar, criar animais, reproduzir para aumentar os números do nosso clã e lutar. E nem penses que eu não vou ser o mais apto. Todos os dias vamos ter de lutar. O sangue dos nossos inimigos vai fazer parte do quotidiano e às vezes, das nossas refeições. Será que o teu estômago vai fraquejar?
Tinha andado a a viver como se ainda não tivesse saído de uma parque infantil, a fazer de conta que não ia haver outro dia.
Não há mesmo.
A guerra não está aí à porta, ela já começou. Há que arranjar armas, muitas armas, e uma quantidade de munições que seja suficiente para acabar, pelo menos, com uma pequena população.
Mais dia, menos dia, vamos ter todos de fugir para o campo, ocupar terra, plantar, criar animais, reproduzir para aumentar os números do nosso clã e lutar. E nem penses que eu não vou ser o mais apto. Todos os dias vamos ter de lutar. O sangue dos nossos inimigos vai fazer parte do quotidiano e às vezes, das nossas refeições. Será que o teu estômago vai fraquejar?
6.10.10
28.8.10
Quem és tu? Que coisa fantástica tens tu para me dizer que eu ainda não saiba? Citações, curiosidades. Eu alimento-me de sangue e bocejo. Oh dor, minha amiga antiga, oh morte, minha amante cobiçada. Palavras, letras, ecrãs luminosos, ruído. Desculpa se bebi o teu copo até ao fim. As tua roupas não me servem e o mais provável é eu estragar-te a festa. E o espectáculo continua, silencioso, cru e irónico.
Que bonito, esse teu fogo de artificio.
Que bonito, esse teu fogo de artificio.
15.8.10
Selfish monster. Shelfish monster. O lobos uivam no meu cérebro e a paciência para vocês acabou. Energia, que energia? Não tenho forças para fingir mais, para pintar o teu mundo de beleza com sentido. Vê: Deus é um palhaço irónico que nem sequer é melhor que tu.
Sim, é inacreditável mas eu ainda te estou a ouvir a apontar o dedo em todas as direcções. Moral da história, só tu fazes sentido e toda a gente devia levar uma merda de vida nojenta como a tua. Fode-te. Podes ir vender essas alfaces podres a outra freguesia.
É bom para ti ter uma amigo. Alguém com quem podes falar e fazer de conta que estás a ouvir. Estou cansado. A tua conversa ainda me cansa mais. Esses grandes quadros de falhanço e estupidez que pintas à minha frente armado em guru iluminado dão-me sono quando não me dão vómitos. Tchauzinho.
-
Não é um bom dia para isto. Eu avisei. É um daqueles dias em que a minha vontade não consegue enfeitar os vossos cadáveres adiados. Hoje, o mais parecido com amor que vais levar é eu não destruir as merdas em que baseias o teu mundo. Humanidade, mais que animais, hipócritas.
Não há um anjo por aí? Um anjo ou uma espécie de puta perfeita... Não?
-
Vais continuar aí à espera? Preciso de um corpo que me submerja. De peito e pernas que escondam o mundo dos meus olhos. Afoga-me.
Sim, é inacreditável mas eu ainda te estou a ouvir a apontar o dedo em todas as direcções. Moral da história, só tu fazes sentido e toda a gente devia levar uma merda de vida nojenta como a tua. Fode-te. Podes ir vender essas alfaces podres a outra freguesia.
É bom para ti ter uma amigo. Alguém com quem podes falar e fazer de conta que estás a ouvir. Estou cansado. A tua conversa ainda me cansa mais. Esses grandes quadros de falhanço e estupidez que pintas à minha frente armado em guru iluminado dão-me sono quando não me dão vómitos. Tchauzinho.
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Não é um bom dia para isto. Eu avisei. É um daqueles dias em que a minha vontade não consegue enfeitar os vossos cadáveres adiados. Hoje, o mais parecido com amor que vais levar é eu não destruir as merdas em que baseias o teu mundo. Humanidade, mais que animais, hipócritas.
Não há um anjo por aí? Um anjo ou uma espécie de puta perfeita... Não?
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Vais continuar aí à espera? Preciso de um corpo que me submerja. De peito e pernas que escondam o mundo dos meus olhos. Afoga-me.
16.7.10
UMA MULHER À VOLTA DOS 30 ANOS NO METRO DE LX
Oh merda... Eles deram-te. Eles deram-te forte uma e outra vez, e depois mandaram-te para casa.
A tua boca quase disforme parece estar quase a falar, a queixar-se, a revoltar-se. Mas não. É só um jeito que vai ficando. Uma triste revolução não começada, que será, para sempre, o espelho da tua alma para o mundo.
Oh merda... Eles deram-te. Eles deram-te forte uma e outra vez, e depois mandaram-te para casa.
A tua boca quase disforme parece estar quase a falar, a queixar-se, a revoltar-se. Mas não. É só um jeito que vai ficando. Uma triste revolução não começada, que será, para sempre, o espelho da tua alma para o mundo.
Noite e dia
noite e dia
noite e dia
O metal
os ossos estilhaçados
o cérebro morto
para sempre
agora,
vai ser agora
Dourado, o sol bate nos muros brancos e calmos da cidade. 13º andar. As miúdas estão atarefadas a construir uma pequena piscina de plástico. Arregaçam as mangas e os vestidos como jovens mulheres da aldeia a trabalhar ao sol. Com os pés na água, vão cantarolando e sorrindo uma para a outra.
Música brasileira
num vinil antigo.
Um cigarro, uma mini
e uma varanda para a cidade.
noite e dia
noite e dia
O metal
os ossos estilhaçados
o cérebro morto
para sempre
agora,
vai ser agora
Dourado, o sol bate nos muros brancos e calmos da cidade. 13º andar. As miúdas estão atarefadas a construir uma pequena piscina de plástico. Arregaçam as mangas e os vestidos como jovens mulheres da aldeia a trabalhar ao sol. Com os pés na água, vão cantarolando e sorrindo uma para a outra.
Música brasileira
num vinil antigo.
Um cigarro, uma mini
e uma varanda para a cidade.
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